Es war nicht ...

 

"Ja, ja", hast du gemurmelt und ich habe dich anschauen müssen.

Es war nicht dein grobgestrickter Pullover - ein von irgendwem handgestricktes,

blaues, ausgeleiertes Woll-Oberteil - und es waren nicht die weiten, an dir
 schlackernden Jeans, es war nicht die Art, mit der Du einen Unterarm an deinen
Brustkorb gedrückt hast, dessen Hand wiederum die Elle des anderen Arms umklammert hielt, der sich nach oben reckte, um mit aufgerichtetem Zeigefinger vor deinem Gesicht zu fuchteln.
Es waren auch nicht deine rötlichen Haare, kurz geschoren und struppig nach oben frisiert, nicht dein leicht lächelnder, schmaler doch breiter Mund, nicht deine auffallenden,

nicht zu erwartenden, dunklen, länglich geschnittenen Augen, nein, es war all das
nicht, das mir gefiel,  denn dein Leuchten hat all das in den Schatten der Unauffälligkeit zurückgestellt, dein unglaubliches Leuchten in tiefer Anteilnahme, Anteilnahme zu diesem Bild, diesem hinter Glas ausgestellten, billigen und riesenhaft vergrößerten Poster
in der Kühle dieser Halle, der Halle eines Ortes, der falscher nicht hätte gewählt sein können ... für den nie endenden, nie zu Ende geschrienen Schrei ...

Comenius-Garten, Neukölln. foto@paganinisberlin

(Aus: Lost Paradise, S. 40)